Una políglota canadiense que busca la pista de Aníbal en Ginebra,
Una venezolana y un francés que se aman en Londres,
Una americana que estudia arquitectura en Amsterdam,
Dos hermanas suizas que serán un día dueñas de un teatro en Vienna,
Un australiano que es maestro de preescolar, en Praga,
Una austríaca y un tico que también se aman pero en Salzburgo,
Venezolanos que comen helado de desayuno en Sicilia.
Más de otros idiomas:
Esforzándose, viajando desde la lejanía del alemán, dijo: ¿entonces, quieres Salzburg?
Su interlocutor, que se entretuvo un segundo mirándola, le respondió: A tí te quiero, Salzburgo sólo me gusta.
Aunque Juan Crisóstomo Wolfang Teófilo Mozart consiguió la inmortalidad en Viena, su vida empezó en Salzburgo, y sus habitantes, 200 años después, aún lo celebran: un chocolate riquísimo que elaboran en la ciudad se llama Mozart, así como calles, plazas y casas. Es una ciudad pequeña, aún más pequeña que Estocolmo, pero muy hermosa. Yace bajo la mirada vigilante de la Fortaleza de Salzburgo Alto (Festung Hohensalzburg), de cerca, y de los Alpes un poco más allá.
Muchas escenas de la película The Sound of Music fueron grabadas aquí, cosa que ocasiona que hayan, hasta el cansancio, tours que te muestran cada sitio de la película. Yo, que no ví la película, prescindí de ellos y decidí, más bien, ser mi propio guía.
A Salzburgo se me ocurrió ir porque de allí es Gudi (Gudrun, dice la partida de nacimiento), y me parecía adecuado ahorrarme la estadía de un par de días. Llegué allí después de un viaje innenarrable desde Praga. Anécdota #1: en Summerau, un pueblo en la frontera entre Austria y Checa, tenía un cambio de tren: me bajé del destartalado vagón Checo, no a una plataforma, sino a los rieles mismos, y me monté en el moderno tren Austríaco, no sin que antes un policía austríaco, en los rieles, sin caseta, ni computadora, ni un carrizo, revisara mi pasaporte y lo sellara en la palma de su mano.
Gudi comparte un apartamento enorme, en el centro de Salzburgo, con una colección excelente de personajes. Uno de ellos es María, a quien la visitaba su novio Costarricense, Alberto. Alberto se alió conmigo, y juntos visitamos la fortaleza, y recorrimos las calles de la ciudad. Anécdota #2: María sirve de modelo para un grupo de pintores que trabaja en la fortaleza. Cuando ya estábamos dispuestos a irnos, ella nos vió pasar desde lo alto del edificio donde trabaja. Nos llamó y logró que nos dejaran pasar al atelier. Me encantó estar allí.
Al tercer día mi viaje continuó a Vienna, sobre lo quizás hable en otro par de meses.
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| Salzburgo |
-Qué haces?
- Giro contrarreloj
cada vuelta roba al planeta algo de momento angular,
desacelerando su giro tan sólo un poco
alargando la noche, retrasando el amanecer,
otorgándome más tiempo
para estar aquí,
contigo.
Lo de la nieve se ha vuelto ya tan cotidiano que ya había hasta olvidado reportar la primera nevada. La primera nevada la observamos Oscar y yo después de comernos unas arepas donde La Ana Conda, el sábado 3.
La nota la escribo hoy porque la blancura del estacionamiento lo hace ineludible.
Nota filológica:
No encuentro referencias en internet a "el anaconda" (tratándose del animal y no de algún sujeto así apodado) aunque se me ocurrió que debería escribirse así, del mismo modo que escribe uno "el hambre" o "el agua".
De "la anaconda" encuentro un montón de referencias.
El otro día le decía a estos chamos que a veces me parecía que en Venezuela no era que las cosas "salían" mal, sino que había el firme propósito de que así fuera, porque no me explicaba como aquí todo pareciera funcionar sin necesidad de ningún esfuerzo.
El comentario viene a colación por esta anécdota
La revolución húngara de 1956, fue una revuelta espontánea de escala nacional en contra del gobierno comunista y sus políticas soviéticas, que duró desde el 23 de Octubre hasta el 10 de Noviembre del año mencionado.
Reporte del periódico Pravda (diario del gobierno soviético) de esos acontecimientos:
Durante años, Sophie Germain le escribió a Gauss como colega matemático, utilizando para ello como pseudónimo "Monsieur Le Blanc", ocultando así que era una mujer. Cuando, forzada por las circunstancias, Sophie le confesó a Gauss su secreto, éste le respondió:
Cómo describirle mi admiración y mi asombro al ver a mi estimado corresponsal Monsieur Le Blanc metamorfosearse en este ilustre personaje que presenta un ejemplo brillante de aquello que considero difícil de creer. El gusto por las ciencias abstractas en general, y sobre todo, los misterios de los números, es excesivamente raro: no debe asombrarse uno de ello: el embrujo de esta sublime ciencia se revela sólo a aquellos que tienen la valentía de ir profundamente en ella. Pero cuando una persona del sexo que, de acuerdo a nuestras costumbres y prejuicios, debe encontrar infinitamente más dificultades que los hombres para familiarizarse con estas espinosas investigaciones, es exitosa sin embargo en sobrepasar estos obstáculos y penetrar en sus más oscuros rincones, debe entonces sin duda poseer ella el mayor coraje, extraordinarios talentos, y genio superior. Ciertamente, nada podría probarme de manera más alagadora y menos equívoca que las atracciones de esta ciencia, que ha enriquecido mi vida con tanta felicidad, no son quiméricas, que la predilección con la cual usted la ha honrado.
Hace tiempo escribí que la gente era Nominalmente Decadente; y los iluminados del CNE me tomaron demasiado en serio.
Sepa quien esto lee que lo mío era pura criticonería ociosa.
I
Unos muchachos caminan a lo lejos, veloces, en un angosto pasillo formado por un muro, uno de los muchos con los que los venezolanos creen protegerse, y un barranco. Y dice otra muchacha, de acaso 15 años, a mi lado:
-¿Y esos menores pendiente de qué?¿saltá el muro, y tal?.
Menos mal que 10 años no son nada. Bueno, 15.
II
Det luktar hav, och den våta gatan längtar dit
Huele a mar, y la calle húmeda anhela ir allí
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| Londres |
No me gusta viajar. Me refiero al movimiento, no el visitar lugares que me son desconocidos o queridos. Me refiero al montarse en un avión, en un tren, en un carro. Claro que si se va con amigos, todo es mejor, pero en solitario son malísimos. Estoy convencido de ello, luego de tomar 8 vuelos y 3 trenes (viajes en tren, más bien) en 3 semanas.
Mientras escribo estas líneas, es difícil rememorar con autenticidad las sensaciones, los pensamientos, que me producía cada ciudad, cada paso que daba entre la gente extraña, ajena a mí, a mi experiencia. Las muchas fotos (muchísimas) que tomé son una ventana incompleta a esas experiencias.
De mi viaje, lo mejor fue cuando estuve rodeado de amigos: Londres, Salzburgo, y con énfasis, en Sicilia. Las ciudades que más me gustaron fueron Ginebra, Amsterdam y Salzburgo, en ese orden. A Roma y a Londres tendré que volver, parecen infinitas, como figuradas por Kafka. A Vienna también me gustaría volver, siempre y cuando sea con menos cansancio acumulado y más sol. A Bruselas sólo volveré si alguna fuerza mayor me obliga a ello. Si no me hubieran tratado de robar dos veces, tal vez mi opinión fuera más amable.
Fotos preliminares
Soy el monte encerrado en una jaula,
una fuerza creciente que mantuviste en su lugar,
el árbol que intenta alcalzar el sol... por favor no me sujetes al suelo,
una ola que rompe sin moverse, un vaso de agua que ansía el mar,
una flor que se libera, pero tú me retienes... Suéltame, suéltame.
Soy la lluvia que sobre tí cae,
de la que te escudas bajo un techo,
soy el fuego que arde desesperadamente, pero tú me controlas, suéltame, suéltame.
Faltan 3 días :D
(editada el 2007-07-27)
No fuese que algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada.
Julio Cortázar, en Casa Tomada.
Uno de los mejores cuentos de fantasmas que conozco es 'Casa tomada', de Julio Cortázar. En él, una pareja de hermanos mayores y solteros vive en la casa de sus antepasados. Poco a poco, deben ir cerrando habitaciones y bloqueando puertas de las estancias 'tomadas' por entidades que no se precisan pero se presienten hasta que finalmente tienen que abandonar su hogar invadido por el Mal.
Bueno, casi todo:
Londres:__2007-07-28 (Sábado 28 de Julio)
Amsterdam:2007-07-31 (Martes 31 de julio)
Bruselas:_2007-08-02 (Jueves 2 de Agosto)
Ginebra:__2007-08-04 (Sábado 4 de Agosto)
Praga:____2007-08-06 (Lunes 6 de Agosto)
Salzburg__???
Vienna____???
Catania:__2007-08-12 (Domingo 12 de Agosto)
Roma:_____2007-08-16 (Jueves 16 de Agosto)
Estocolmo:2007-08-19 (Domingo 19 de Agosto)
Traduzco desde el artículo en wikipedia del ensayo de Orwell:
Considere, por ejemplo, a algún cómodo profesor Inglés que defienda al totalitarismo ruso. Él no puede decir, directamente: "Creo en asesinar a los oponentes cuando se puedan obtener buenos resultados de ello". Probablemente dirá entonces:
Mientras abiertamente concedo que el régimen soviético exhibe ciertas características que bien pudieran ser deploradas por un humanitario, debemos, pienso, estar de acuerdo en que cierta cierta reducción al derecho a la oposición política es un inevitable hecho concomitante de los períodos transicionales, y que los rigores a los cuales el pueblo ruso han sido sometidos han sido ampliamente justificados en la esfera de logros concretos.
Siempre me ha molestado que la gente diga "me da envidia de la buena". Todo es culpa del mandamiento aquél de que no envidiarás a la mujer del vecino, que confundió todo. El punto es que no envidies la mujer, porque ni modo que la clones para tener una igual. Envidiarle otra cosa no puede estar tan mal, a menos que creas que tienes que quitársela para tener algo igual.
En todo caso, esperaba que hubiera otra palabra que transmitiera mejor el sentimiento de desear tener algo que otro tiene, sin mayores connotaciones morales.
Todo esto viene a que les envidio, a Pipe y a Cronopio. Los envidio porque los leo y no puedo sino recordar a Borges, a la parábola de los talentos, y al fragor de trenes que tejen laberintos de hierro, y todo eso que me han dado y que aún no he escrito el poema, ni poema ni cuento ni nada, apenas un título y la primera oración:
Se llamaba Jane.
Se llamaba Jane, y me miró sonriente a la contraluz del oblicuo sol del invierno sueco.
Y se queda así. Me queda pensar que alguien que escribió "cuando despertó, el dinosaurio seguía allí" y ya eso era un cuento y lo lee uno en clases de literatura y todo.
Es que que más puedo escribir, si esa era la sombra que tenía que arrancarme, Julio dixit, y no hay mucho más que contar de esa australiana que me encontré caminando un día y me miró, intercambió conmigo un poco de eso que Iván Loscher llama lenguaje operativo, que estudió conmigo un par de meses en el SFI, esos meses de invierno en que la luz de la ciudad es breve, débil y soñolienta. Oblicua, pues.
Esta entrada se relaciona con otra escrita hace más de 2 años.
Estando Cornelia pequeña, circunspectos doctores abrieron su pecho y le hicieron un punto de sutura, cerrando con ello un agujero que tenía su corazón. El procedimiento requirió una transfusión de sangre, en la que utilizaron sangre proveída por el Banco de Sangre (Blodcentral, en sueco).
Una noche me despedí de Cornelia y Sofía (Las annas) frente al edificio de blodcentral, lo que me hizo recordar que en Suecia es más fácil matar al rey que donar sangre. A Cornelia, en cambio, le recordó que hace poco le habían enviado una comunicación de Blodcentral, que decía que la sangre utilizada durante su operación no había sido suficientemente verificada como libre de enfermedades, que debía realizarse unas pruebas.
En ese momento les comenté que yo no puedo donar sangre en Suecia, como tampoco puede absolutamente nadie que haya vivido en suramérica por más de 2 años. Concluimos todos, que tal cosa, aunque sonara discriminatoria, tenía sentido, si tomaba uno en cuenta que nadie hacía las menores pruebas a la sangre y te lo avisaban 20 años después.
Porque hace 10 años se fueron, hace 10 días anunciaron que los veremos volver. ¿Será que espero 10 años más?
Él sábado 12 de mayo, justo el sábado después que llegara de Venezuela, me atreví a hacer una fiesta en mi apartamento, invité a un montón de panas y preparé algunos pasapalos. Compré, más que todo. He de anotar que hice el queso filadelfia bañado en caramelo y pimentón que hace mi mamá y ¡voló!... Aunque empezó un pojo floja (la fiesta) porque ese día era (¡oh, cruel destino!) el EuroVisión, que ningún sueco se pela por nada del mundo (una vaina así como el Miss Venezuela pero con gente cantando, pues), así que hasta las 12 no pasó nada demasiado emocionante por el lado musical porque la gente estaba viendo el bendito programita. Como muy bien saben mis lectores (es decir, mi mamá y este chamo...) no tengo cámara, así que no tomé fotos del evento. Tomé, sin embargo, fotos de lo que quedó (comentarios en el álbum en cuestión):
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| From Fotos Varias |
¿Y al final, cuál es el veredicto? - Me preguntó mi hermano, y le contesté que no tenía todavía ninguna convicción. La última vez que ví a la inglesa fue cuando volteó y me sonrió luego de bajar del avión y mientras caminaba al autobús que nos llevaría hasta dentro del Charles de Gaulle. La venezolana no volteó, supongo que aturdida del viaje como yo. Antes, mientras esperábamos que abrieran las puertas del avión, se despidieron de mí y me desearon buen viaje, con lo que pensé que ya toda comunicación subsiguiente era inútil, y por eso me monté en la parte de atrás del autobús, evité intentar agolparme en la parte de adelante donde estaban ellas. Consideré darles mi correo, pero me pareció mucha zalamería y me abstuve.
Eran bellas...son. La belleza de la inglesa era inexplicable: tenía la cara poblada por una constelación de acné, y la nariz más bien grande. Supongo que su sonrisa era (es) tan hermosa que lo demás perdía importancia.
Me la encontré en el Simón Bolívar, después de hacer el chequeo de la maleta: la ví y no daba crédito a mis ojos. Sabía que entendía poco español, pero por alguna razón tonta me pareció inapropiado abordarla en inglés. Ella también me miró y me sonrió, desarmándome, y le dije, innecesariamente: "¿Choroní?" y ella movió afirmativamente la cabeza mientras seguía caminando en dirección contraria. Luego las vería en un restaurante, y noté que también tomaría un vuelo de Air France, cosa que le hice notar, como cosa mía.
Eran un poco contradictorias, ellas, porque la venezolana era de pelo castaño con ese artificio que llaman las féminas "mechitas", pero con unos ojos azulísimos, tan azules como el agua de la playa en Choroní. En cambio la inglesa tenía los ojos aguarapaos y el cabello oscuro y lacio. En el avión les tocó sentarse cerca de mí, casi a mi lado; y no perdí la oportunidad de dármelas de gracioso y preguntar si me estaban siguiendo. Si así era, llevaban una semana y medio país haciéndolo.
En el vuelo infinito, conversé un rato con ellas, en inglés (ahora era apropiado, era un vuelo internacional). Juntas habían paseado por medio caribe, y la venezolana lleva 7 años en Londres. Su acento era perfecto, y no pudo evitar un mohín pícaro cuando preguntó que porqué había ido yo a Choroní, todo en perfecto inglés, excepto Choroní, en perfecto caraqueño.
A Choroní había ido con mi hermano y con Ana Auxiliadora, para sentir que cuando volvía a estar sobre la misma tierra, aunque fuera sólo de paso, había comulgado con el invicto sol y con el mar eterno. También fui, claro, porque este pana me dijo que le saludara al mar caribe, y yo a este pana le cumplo. El asunto es que a ellas las conocí porque le pidieron las raquetas de playa a Ana, y la inglesa me las devolvió con un "gracias" extrovertido, pero con el inconfundible acento de los angloparlantes
El colmo de una ciudad es que tenga tantos huecos que hasta los aviones se queden atascados en él.
Si no me creen, pregúntenle a Don Carlos
Porque llegó la primavera y quisiera documentarlo. Recuerdo haber mencionado que la primavera le llega a uno como de a golpe, un día te levantas y en el sitio donde veías a niños jugando en un trineo hoy ves tulipanes.
Pero por supuesto no pasa así, sólo que así lo percibimos. Ahora vivo al frente de un bulevar (Nota al margen: boulevard no está en el DRAE). Al que franquean árboles, y hoy por fin están verdes. No frondosos, pero anoche (que dicho sea de paso, nevó) decidieron que era hora de dejar de ser marrones. Al pie de esos árboles, retoños de lo que figuro serán flores nacen lentamente (¿vegetalmente?) desde hace un par de semanas.
De un artículo que trata sobre la poderosa influencia del inglés sobre el sueco, me encantó esta frase:
Cien años antes, Europa poseía una división funcional en lo concerniente a la lengua. Inglés se usaba para el comercio, Francés para la diplomacia, y Alemán para la ciencia. Se presume que el Sueco sólo servía para los granjeros de Småland.Ya, quizás no es tan gracioso, pero no olvidéis que yo trabajo con un pana de Småland al que me cuesta un cerro entender.
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BOKNINGSBEKRÄFTELSE FRÅN TICNET
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Tack Wilian Zurita för din bokning av biljetter hos oss.
Bokningsnummer : STH-FWD07
Evenemang : Göteborgs Symfoniker
Arena : Konserthuset
Datum och tid : Torsdag 31 maj 2007, kl 19.30
Antal biljetter : 6
Din betalning är registrerad 17 apr 2007
Confirmación de la compra de boletos para la función de la Sinfónica de Gotenburgo (Orquesta nacional de Suecia) en la Sala de Conciertos de Estocolmo.
La sinfónica interpretará la 5ta sinfonía de Mahler, y Vier letzte Lieder (Cuatro últimas canciones), de Strauss.
La soprano será la canadiense Measha Brueggergosman y dirigirá el titular de la Sinfónica de Gotenburgo, Gustavo Dudamel
Vamos seis (si nadie se echa para atrás, que dado el caso los mato) incluídos la Ana Conda, Anna Sofia, el pegoste de la Ana Conda, Antonio-Germán, Oscarello y quien suscribe.
Nos sentaremos en el parquett, cosa de atajar a la soprano si se cae de la tarima
Y Fabián también (él duró más)
También estuvo (¡está!)Gustavo Dudamel.
Lo encontré por un cronopio.
Él olvidó escribir sobre algunas cosas, y me doy cuenta que muchas (todas) cosas de las que él escribe tampoco he escrito yo nunca.
Primero le ruego, amigo invisible, que lea el texto referenciado, y luego tome quizás un pequeño descanso, quizá una taza de café (té) o un vaso de agua, y allí sí entonces vuelva y lea estos comentarios:
Hoy le escribí a Gaby (la de acá) que en Diciembre estaré "Sobre la misma tierra" y me dió por preguntarme qué aparecería en internet si uno buscara esa frase en Google.
Me llevó a un Cuchitril Literario, donde encontré esta joya:
Gallegos vivió en Barcelona, durante la Segunda República (antes de Franco).
El dueño del cuchitril, al momento de descubrir la placa, no había leído Doña Bárbara, cosa que me pareció rarísima porque creí que a todo el mundo le mandan a leer eso en bachillerato.
Claro que "la conclusión no puede ser falsa si las premisas no son falsas": el dueño no debe ser venezolano.
Es raro lo que a uno le queda en la memoria: de Doña Bárbara me queda el nombre Balbino Paiba, los únicos tres metros de tierra que Doña Bárbara quería para sí, el nombre Santos Luzardo (esforzándome en el Luzardo) y, con claridad, como si hubiera leído la frase ayer: "el amor es como la miel de aricas".
Por razones que desconozco, he escrito pocas entradas últimamente. Creo que tiene que ver con el Nintendo Wii que me compré, pero no puedo asegurar nada. Claro que eso no quiere decir que no tenga cosas que podría contar.
Por ejemplo, que en septiembre pasado (ya sé, está añejo el comentario) la empresa se mudó de local. Las fotos de la entrada pasada son en esa nueva oficina (la anterior, debo dejar claro, era balurdísima, tanto que es mejor no acordarse).
La mudanza se realizó un poco a los golpes (un poco) así que cuando en efecto empezamos a trabajar en la otra oficina (que queda a unos 30 metros de la oficina vieja), no estaba todo listo.
Y ahí es donde comienza nuestra historia. Un día mientras yo trabajaba, afuera del edificio, justo arriba de mi ventana, estaba un pana arreglando no sé qué. La operación ameritaba colocar un camioncito lo más cerca posible de la ventana, y utilizar una plataforma telescópica hasta la ventana a arreglar.
Yo trataba de pasar por alto la presencia acrobática del obrero, pero la verdad me tenía un poco nervioso el pana balancéandose en la pequeña plataforma
Todo terminó bien, el pana dejó de martillar y bajó ileso a tierra firme. Sólo entonces pude trabajar en paz.
En la oficina, meditando profundamente acerca de redes y envío confiable de paquetes IP.
Poderoso Chigüire totémico, guardián de electrones, bits y máquinas de Turing.
El papá de Cornelia se llama Torbjörn, y me imagino que debe ser un tipo enorme, porque alguien que se llame así no puede ser ni mediano ni pequeño, aunque con lo irónica que es esta vida, quién sabe. Tor es el dios nórdico gigantón que arregla todo a martillazos (el martillo se llama mjölnir), y como mencioné alguna vez, björn es oso. Es como mucho con demasiado, digamos. Es como que le pongan a uno Alcides Alejandro, más o menos.
Ahora bien, lo anterior es más bien una nota al margen de lo que quería escribir, es decir, de manipulación espacio tiempo del transporte público en Estocolmo.
El primer evento de manipulación espacio-temporal me ocurrió en un autobús.Ahí una señora que estaba frente a mí, de unos 50-60 años (pero conservada, diría mi papá), llevaba a unos niños de la escuela a alguna salida a un museo o algo por el estilo. La mujer hizo un gesto y no pude creerlo: 20, 30 años y ese pelo rojo lacio pintado, increíble, más de 8000 kilómetros y ese gesto preciso de batir el pelo al ver hacia atrás, repetirlo al volver a mirar al frente: era ella, y yo pensando que quizás a nadie se le haya ocurrido nunca decir: "quién tendría 20 años más, para repetirte al oído lo que hace 20 años y más de 8000 kilómetros pensaba de las pecas de tu pecho".
El segundo ocurrió ayer cuando iba en el metro, y me siento frente a esta chiquilla. No le puse mucha atención al principio, estaba distraído leyendo un libro (Soldados de Salamina), pero de repente hizo un gesto (otro gesto) y pensé que era la edición de bolsillo de Cornelia. El mismo pelo castaño, los mismos ojos azul metálico, como el color del volkswagen escarabajo al que según me cuentan le quité el volante teniendo apenas 2 años. La observé un rato, y descubrí otros muchos gestos idénticos, infantiles, que compartían la niña y Cornelia. Para rematar, me dí cuenta que el señor que estaba sentado a su lado, enormísimo (fácil 190 cm y cuando menos la misma cantidad de kilos) barbudo y con los mismos ojos, debía ser el padre de la pequeña. Ahí se me confirmó todo: este señor no puede llevar otro nombre que Torbjörn.
El jueves pasado, al regresar de tomar unas cervezas cerca de la universidad con este chamo y otros panas, al bajarme del autobús en la esquina en que Ringen se convierte en Renstiernas gata; recordé una frase que el pana había dicho meses atrás.
Esa noche en Gustav Adolfs Torg tocaban Carmina Burana, al aire libre, y nosotros llegamos justo al final, en el O Fortuna de cierre. Recuerdo que a este chamo se le salieron las lágrimas de tanto que le gustó, y yo evité burlarme (mucho), fundamentalmente porque a mí se me han salido las lágrimas en otras ocasiones. La canadiense llegó al rato, lo recuerdo porque trajo más canadienses con ella, bellas todas, y no se quedaron con nosotros, muy a mi pesar (y de este chamo): apenas caminaron un par de cuadras con nosotros. Luego tratamos de entrar a un club que queda en Regeringsgatan, pero la entrada era muy cara y estábamos en plan estudiantil.
Al pana lo conocía tan sólo un mes, a lo más dos, pero yo y este chamo nos hicimos muy amigos del pana, principalmente, me parece, porque era inevitable. Cuando rebotamos del sitio en Regeringsatan decidimos caminar hacia el sur, a Gamla Stan. La ciudad yacía hermosamente y el pana, al verla, soltó aquello: Estocolmo sí es bonito, chamo.
Yo estaba de acuerdo, y mucho, pero lo que más me impresionó en el momento (aún hoy) era que toda la verborrea que yo hubiera utilizado para explicar lo mismo no hubiera alcanzado ser tan verdadera como eso que él dijo.
Todo esto lo recordé, como 6 meses después, en la esquina entre Ringen y Renstiernas gata, llenas de neblina y vacías de gente, como si ésta ciudad hubiera subido por un momento a visitar las nubes.
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| Renstiernas gata, una mañana |
Pues ya. La realidad alcanza a la fantasía. En el caso de que la infraestructura de internet se encuentre bajo ataque de hackers, el gobierno de E.E.U.U. (según un vocero del Departamento de Defensa) está preparado para bombardear el origen de los ataques. (Debo el link)
Por otro lado, Los Amantes de Valdaro no serán separados: En Valdaro, una población italiana cerca de Verona (donde transcurre "Romeo y Julieta"); se hallaron los fósiles de un par de humanos, entrelazados en un abrazo. Los fósiles tienen más de 5000 años, y por las investigaciones realizadas hasta ahora, eran dos jóvenes (de sexo aún no identificado), ya que sus dentaduras estaban intactas. En fin, el punto es que los científicos, por puras R.R.P.P., no separarán a la pareja para estudiarla, sino que la trasladarán junta, tal como la encontraron.
Surrealismo.
Cuando en diciembre me encontré con Silvia Tupper y sus dos hermosas bebés, Silvia comentó que ella era una activista pro-lactancia materna.
Por eso traduzco un texto publicado en Wired, en la sección de consejos:
Soy una mala madre si alimento a mi recién nacido con fórmula en vez de leche materna??
Madre, estás entrando en un campo minado. Alimentar con fórmula a un niño puede provocar sermones recriminatorios de parte de completos extraños. La razón es que estudios científicos serios se han amontonado recientemente, y todos confirman lo mismo: La leche materna es algo increíble.La evidencia es convincente: La leche materna provee al niño con inmunoglobulina (IgA), que lo protege de infecciones. Contiene DHA, un lípido asociado con un desarrollo mental superior, lo cual puede ser la razón por la cual los niños a los que se alimenta con leche materna tienden a tener mejor rendimiendo en pruebas del coeficiente mental. La leche materna también ha sido correlacionada con menores índices de alergias, obesidad , diábetes, y un puñado de otras condiciones. Los científicos no están claros como la leche hace todo esto, pero, a ver, fue diseñada por la evolución: el mejor programa de control de calidad. No se puede discutir con la Madre Naturaleza. "Es una comida impresionante" según Mary Marine, de la asociación "La Leche League of Northern California and Hawaii"
Después de leer que existe una asociación llamada "La Leche League" me convencí de que tenía que publicar esto.
Ping es un comando usado por las computadoras en internet, que tenía el propósito primero de que un usuario pudiera verificar que una computadora en específico estuviera conectada y funcionando, y con el tiempo, también para avisarle a alguien que uno estaba conectado.
Ping al blog, entonces, me hallo en Estocolmo.
Después de tanto ir y venir todo se siente un poco irreal. Esta mañana, al tomar el autobús, pensé que Caracas y Estocolmo eran tan distintas que no era del todo absurdo pensar que estaban hechas con una materia distinta, que eran diferentes a nivel atómico. Dejé de pensar eso al montarme en al autobús y escuchar a un padre explicarle a un niño que ya San Nicolás (aquí el duende navideño) ya vino y que la navidad ya había pasado, muy a pesar de las protestas del pequeño.
